Только верить!

 

 

Новая вспыхнет в радарах мишень:

Новгород, Питер,

Москва.

 

Ах, как врём мы себе,

мол, ни против, ни за,

Подливая друг дружке в стакан...

Только матери наши в тревоге глаза

Обжигают о телеэкран.

Только милые наши, смотря в небосклон,

Обнимать стали крепче детей,

Только в храмах у нас

возле старых икон

Догорать стали свечи быстрей...

 

Что там за цель?

Боб и Мишель

Сходят с ума неспроста:

Прямо по курсу -

нимб, как мишень,

Над головою Христа

 

                           1999 г.

 

 

СЫНЫ  СПЕЦНАЗА

 

…Упало солнце, затихла база,

Заснули крепко сыны спецназа…

А мы всё курим, открыли двери,

Сидим – считаем свои потери.

Кавказ разорван, потерян Киев,

И прощены все долги  лихие,

И на родные когда-то дали

Ракеты «Тополь» глядят в печали.

Ракеты «Тополь» не понимают

Что же их к небу не поднимают?
Ведь от России опять отколот –

То русский берег, то русский город.

Китайцам – реки, монголам – шкуры,

Казахам - золото  Байконура…

Лишь Беларуси стоять советской,

Покуда крепость зовётся Брестской!

…А здесь всё игры, а здесь всё праздник…

Князь Долгорукий и Медный Всадник

С коней, как стражи, глядят из буден:

«А что нам скажет товарищ … Жуков?»…

Но маршал в бронзу закован тяжко,

И не дождутся  полки отмашку…

«Мы бы  послали подлодки к Кубе,

Но что нам скажут в «Парижском клубе»…

 

Пусть я в Париже  не жил ни разу,

Не до парижей  пока спецназу,

Но эти жаки и даже смиты

Коль лезли в драку - бывали биты.

 

Я брал Дубровку и был в Беслане,

А надо было б – и на Майдане,

Где наших братьев измена вяжет,

Где злая баба косою машет…

 

Взлетело солнце, проснулась база,

Мы все сегодня – сыны спецназа.

В веках святое Руси свеченье-

Вот нам какое –

         спецназначенье!

                 

 

          *   *   * 

Сегодня мы поднимем тост,

И тост наш будет прост

(Да не осудит нас Господь

За тост в Великий Пост):

 

За тех, кто смело в бой идёт,

От страха не дрожа,

За тех, кто трудно - но живёт,

Отечеству служа!

 

Придёт беда - мы встанем в рост,

Подобные стене!..

У нас вся жизнь –

Великий Пост –

Служение Стране!

 

 

СНИМИТЕ ФОРМУ С ПОПРОШАЕК!

 

О, главари дорожных шаек,

Вожди помоек и клоак, -

Снимите форму с попрошаек -

С синюшных этих бедолаг!

Не потным душам промокашки

И не сценический букет –

Вот эти гордые тельняшки

И в небо крашеный берет.

Мы все в России виноваты

За  равнодушный властный бред,

Но настоящего солдата

Средь пресмыкающихся – нет!

Как нет лучей среди темницы,

Как нет земли среди болот…

Кто не забыл братишек лица,

Тот в попрошайки не пойдёт.

Он душу водочкой полечит,

Но не отдаст помойке честь,

Он кулаки сожмёт покрепче,

Если они, конечно, есть.

Он на весь мир не обозлился,

Пусть и хлебнул обиды всласть,

Он на культях своих учился

Не путать Родину и власть!

 

…Порядок свой в убогой свите:

Низам – бутыль,

Верхам – «лавэ»*…

 

Снимите с них гвардейский китель,

Не вынуждайте ВДВ !

 

 

----------------------

* деньги (блат. жаргон)

 

 

 

ВЕТЕРАН

               В.А.Малыгину

 

Берег левый, берег   правый

Пограничная волна,

Говорят –

 была держава,

Говорят –

  была страна.

Только что это за берег –

Все обломки да туман...

И выдергивает "телек"

Из розетки ветеран.

Ничего им не забыто,

В нем живёт - пока живом –

Та смертельная обида

В 41-м - ножевом,

Разве же мог он это ведать,

Что пройдут его следы –

От обиды до Победы,

От Победы до беды!

Он, конечно, не бездомный,

Он, конечно, пьёт и ест,

Он конверт – «международный» -

Бросит другу в город Брест,

К обелиску виновато

Подойдёт он покурить:

Повезло же вам, ребята,

До такого не дожить!

Под дождём и красным флагом,

Как когда-то под огнем,

Как когда-то у рейхстага

Он стоит перед Кремлём!

Эй, правитель, отобедав,

Глянь: стоят твои деды –

От обиды до Победы,

От Победы – до беды!

 

                            1995 г.

 

 

ПОСТЫ ПАМЯТИ

 

На площадях, на кладбищах и в парках,

Где шли бои - у гор чужих и рек

Они стоят, упавшие в атаках,

Они стоят, воскресшие навек!

 

И не уйдут ни днём они, ни ночью,

Не бросят пост под снегом и дождём…

Держись, Алёша, бой ещё не кончен,

Дождись, братишка, мы к тебе придём!

 

За их спиной гранитные знамёна,

А на руках – и дети, и цветы,

И помня всех упавших поимённо,

Они стоят, как памяти посты.

 

Всё краше жизнь в спасённых ими странах

И всё скупее речи и венки.

Ещё вчера – любимы и желанны,

Уже сегодня – будто бы враги.

 

Пусть не сотрутся памятные даты,

Врезаясь в мир тревожащей строкой.

Они стоят - советские солдаты -

Не тяготятся должностью такой!

 

И не уйдут ни днём они, ни ночью,

Не бросят пост под снегом и дождём.

Держись, Алёша, бой ещё не кончен,

Дождись, братишка, мы к тебе придём!

 

 

РАССКАЗ О БЛАТЕ

 

Словно кражи без расплат,

Не люблю я  слово

«блат».

Одолженья по звонкам –

Будто лом по позвонкам...

Но от старого бойца,

Сослуживца бати,

Мог я слушать без конца

Тот рассказ - о «блате». ...

Говорил отцу комбат:

«Знаешь, Гриша, слово «блат» -

Пережиток древний?

Ну а мы с тобою, брат,

Из одной деревни...»

 

Будто в чём-то виноват,

Вытер гарь на лбу комбат...

 

Но, промолвив:

«Не беда…» ,

Средь огня и гуда -

Уползал отец туда,

Не ползут откуда.

 

…Свет оконный из палат

От бинтов был красный...

Ты готов на этот блат?

Если да,

То - здравствуй!

 

 

ЖАЛКО, НАШИ ДО ЖЕНЕВЫ НЕ ДОШЛИ...

 

Снова май, и снова горы зацвели,

Как салюты, у Европы на виду...

Жалко, наши до Женевы не дошли

В сорок пятом, сорок доблестном году!

 

Было б больше снега,

И мела пурга,

А часы "Омега"

Звались бы - "Ага"!

И чтоб не елозило лужей средь избы,

Мы асфальтом озеро

Закатали бы!

 

Жалко, наши не дошли до этих мест,

Было б где ополоснуть им сапоги,

И на знамени на красном  - белый крест

До сих пор бы не поставили враги!

 

Мы бы тут в подвалах

Поскребли в момент,

А на перевалах

Встал бы монумент:

Лёд на пьедестале,

На усах - туман -

Вниз товарищ Сталин

Смотрит на Монблан!

 

Жалко ,наши не закончили маршрут,

А ведь Штирлиц сюда тропочку топтал,

Только Плешнер, как представил наших тут,

Так из форточки немедленно упал...

 

Друг, не улыбайся,

Не удар судьбы -

Мы сюда Чубайса

Пригласили бы,

В танке и кожанке,

Рыжий, как орех,

Он бы эти банки

Поделил на всех!

Жалко, наши не доехали чуть-чуть

В эту каторжную ссылку Ильича,

Мы в борьбе бы здесь за мир - по Ильичу -

Не оставили б на камне кирпича!

 

Виллы здесь не хилы,

Но прошу учесть,

Что в России вилы

В любом сарае есть!

Просто мы чужого

Сроду не хотим,

Даже если снова

Скоро победим!

 

           Женева, 1995 г.

 

 

 

ДОРОГА НА ПАРАД

 

«Спасибо деду за Победу!» -

Прибито к «Опеля» окну.

Я равнодушно не проеду,

Попутно «Ауди» махну.

 

Вот BMW, вот «Мерсов» стая,

За ней - «Фольксвагеновский» клин...

На солнце ленточки блистают,

Горят наклейки: «На Берлин!»...

 

...Спасибо деду, что не всех он

Врагов повыкосил подряд –

А то на чём нам было б ехать

В Девятом мае на парад?!

 

 

В ПИВНОЙ БАВАРСКОЙ

 

Как будто явь после дурмана

Плывет из глаз – и не зови!..

Россия – вотчина обмана?

А было – родина любви!

…Десант в горах сожжён поротно,

Вмёрз обелиск в слюну юнцов…

Россия – страха подворотня?

А было – родина борцов!

 

В пивной баварской -

        недобитый -

Фашист мне тыкал под ребро:

«Твой Русланд –

       вас ист хойтэ, биттэ? –

Твой Русланд –

       хойтэ ист зеро!..»*

 

Я пиво в бешеную морду

Дипломатично не плескал,

На дне стакана зло и гордо

Я долго истину искал

И размышлял:

« Мычать вам рано

Моей России «се ля ви»,

Быть может, ложь ей, словно манна,

Что без обмана нет любви…»

 

…Но в храме

                ликами простыми

С небесной праведной стези

Качали горестно святые

Всея невылганной Руси…

 

                                      Мюнхен, 1999 г.

---------------------------------------

*«Что сегодня твоя Россия – она сегодня ноль»(нем

 

 

ЧРЕЗВЫЧАЙНАЯ  СИТУАЦИЯ

 

Что ни новости, то прострация

Среди лопнувшей тишины:

Чрезвычайная ситуация –

Состоянье моей страны.

 

Что ни мюзикл, то овация

Под шахидские пояски:

Чрезвычайная ситуация –

Состоянье моей Москвы.

 

За кусок привыкаю драться я

У безденежья полыньи:

Чрезвычайная ситуация –

Состоянье моей семьи.

 

Как тревоги сигнализация -

Письма мамины из глуши:

Чрезвычайная ситуация –

Состоянье моей души.

 

…Глаз острее.

Быстрей реакция.

Ниже брови

И шире рот:

Чрезвычайная ситуация –

Эволюции задний ход

 

 

ШАХИДКА

 

…А жизнь, короткая, как нитка –

Полусудьба, полустезя…

О чем задумалась шахидка,

По эскалатору скользя?

 

О непростом своем народе?

О виноватых без вины?

О том, как сумеречно бродит

По-вдоль России зверь войны?

 

О том, кому она потеря?

О приговоре без суда?

О том, что выпустивший зверя

В метро не ездит никогда?..

 

Плывут попутные москвички,

Искрятся стены от  реклам,

Летят в туннелях электрички,

Как будто пули по стволам.

 

Под перекрашенною прядью

Глаза стекляшками в золе,

Ступени режут пядь за пядью

Пространство чье-то на земле…

 

Вагон распахивает ниши,

И случай делит бытиё

На тех, кто ей навстречу вышел

И на попутчиков её…

 

 

ПРЕДАТЕЛЬ

 

…Он был средь нас, он жил средь нас,

Он пил средь нас, он ел

И песни наши русские

         он вместе с нами пел…

И снова не поймешь никак

Судьбу ты до конца,

Когда она в заложниках -

         у подлеца…

 

Ах, какие играли мы сцены,

Наши главные роли не счесть,

Но все падают, падают цены

На достоинство, дружбу и честь.

А давно ль, не скуля по наградам,

От рисковых качались мы дел!

И при этом всегда он был рядом -

Этот малый, что всюду успел!

 

Над Сибирью,

Родимым Уралом

Вьётся тень временных поясов.

Нет за нами отцов-генералов

Или дядь - чрезвычайных послов.

За спиной запылают мосточки,

Вздумай кто предписать нам удел!

…Что ж вы сделали, дочки-сыночки,

С этим парнем, что всюду успел?

 

Где-то волны катают со стоном

Волга, Днепр и сам Енисей.

За Гудзоном он дышит озоном,

Заплатив именами друзей,

Но спиной к нему новый приятель

Не решается встать, как ни смел,

Он-то знает, что рядом -

         предатель,

Этот малый, что всюду успел.

 

Ах, какие играли мы сцены!

Наши главные роли не счесть.

Я хочу, чтоб не падали цены

На достоинство, дружбу и честь.

А еще я хочу, как и каждый,

Продержаться до судного дня

И в глаза посмотреть хоть однажды

Тому парню, что предал меня…

 

Он был средь нас, он жил средь нас,

Он пил средь нас, он ел

И песни наши русские

         он вместе с нами пел…

 

 

ТРАНЗИТНЫЙ ПАССАЖИР

 

Кузнечикам и оводам

    завидуя с тоской,

Живёт бедняга Сноуден

    в  транзите под Москвой.

Лицом небритым радуя

    и сухари суша,

Грозит он страшной правдою

    родимым США.

          Качать героя б надо,

          Да вот беда в одном:

          Никто не любит правду

          На шарике земном!..

От счастья ли, от горя ли

   запить - он не поймёт.

Вот сдался б нашим вовремя –

   другой бы был подход.

Считался бы разведчиком.

   но, правду слить спеша,

Рванул он опрометчиво

   к «партнёрам США».

        Наивное решенье!

        Не знал – себе на грех,

        Что к правде отношенье

        В Москве, как и у всех!!

…Почти никем не понятый,

  не нужный никому

Живёт бедняга Сноуден

   в транзитистом дыму…

Живёт и трепыхается,

   как муха на стекле,

И в правде убеждается:

   нет правды на земле.

                                          Июль, 2013

       

 

                 *   *   *

После просмотра фильма «Высоцкий…»* -

Того, где за звёздами неба не видно,

Хочется выплеснуть в мир этот плотский -

Горло сдавившее слово: «Обидно…».

Как же обидно за память со сроком,

За воссиявших, пропевших, но павших –

Наших поэтов и наших пророков,

Наших героев и гениев наших!

       …Наши поэты и наши пророки

           Певшие так, как другие не смели,

         Что нам их слабости или пороки –

Мы их не знали и знать не хотели!

И в настоящем, а не во вчерашнем

Времени – без понуканий и рвачеств –

Правду за нас говорили бесстрашно,

Гибли за нас, за кулисы не прячась!

Мы и сегодня в тоске стопричинной

Слушать готовы их песни и речи –

Ценятся горы по свету в вершинах –

А не по сумраку гибельных трещин!

      …Сладко отсчитывать дозы и литры

Тех, кто в бессмертье летел средь заторов…

Кончился фильм, и осыпались титры

Мелочью медной с известных актёров…

И на Урале, где вспоены кровью

Сосны, застывшие в позе вопросов,

Жизнь променявший на подлость сыновью –

Больно аукнулся Павлик Морозов…

       …Как тяжела ты, предательства рана,

Лучше бы сразу удар ножевой!...

Кажется, крикнуть хотел он с экрана:

«Скажите спасибо, что я не живой!...»

--------------------

*Фильм  «Высоцкий. Спасибо, что живой…» ТВ, 1-й канал,2011 г.

 

 

БЕЛЫЙ   ХРАМ

                   памяти Игоря Талькова

 

Уж так устроен белый свет -

И это снова повторится -

Когда рождается поэт,

То перед ним или вослед

В ночи рождается убийца.

 

Лишь небеса над головой

У них всегда одни и те же,

И в этой схватке роковой

До срока - дым пороховой

Как дым табачный - безмятежен.

 

Поэт не верит в этот срок,

Как зной не верит в день метельный,

Над перекрестками дорог

Крыла его летучих строк

Оберегает крест нательный,

 

Но без конца болит душа,

И вместо песенок "во славу",

Столпы сановные круша,

Стекает боль с карандаша -

За оскорбленную державу!

 

Ему шептать бы о любви,

Ему б сюжеты интересней!

Но на слезах и на крови,

Держа иконы, алтари,

Как белый храм,

          восходит песня!

 

Она восходит там, где мгла,

Где славят лживого мессию...

Ея сияют купола

И бьют ея колокола:

Спаси и сохрани Россию!..

 

Кому опасен ты, поэт?

Кому от слов твоих не спится?

 

Смолкает зал,

И гаснет свет,

Лучи находят силуэт,

И поднимается

Убийца...

 

...Но храм из музыки и слов

Стоит весь в белом на опушке.

Неотомщенные,

С крестов

Глядят Рубцов и Гумилев,

Есенин, Лермонтов и Пушкин.

 

...И вновь рождается поэт.          

 

 

                               *   *    *

              

               Мысли вредные бродят по лбам,

Лезут в головы с наглостью спамов:

«Верить Богу, не верить попам…»,

Отвернувшись от роскоши храмов!

 

У кого нам просить доброты,

Коль, затмив собой иконостасы,

Безвозвратно вросли в животы

Золотые кресты и алмазы?

 

…Есть два края у божьей тропы.

И не слепит глаза позолота

Там, где батюшки, а не попы

Тянут лямки господней работы.

 

И горжусь я, что в Храме таком

Я крещён был под пенье старушек –

Под простым оловянным крестом,

Под медалями вместо игрушек!

 

Потому-то, словцом не соря,

И готов умереть я без крика –

За Отечество, а не «царя»,

И за веру, а не за владыку!

 

 

      ХУШ КЕЛИБСИС!*

  (послебирюлёвская баллада)*

 

«Хуш келебсис!» - приветственная фраза…

И вспомнилось, как через всю страну

Я ехал – в исполнение приказа –

Распределеньем заслан – в Фергану!

Через долину – вдоль ослиных тропок,

С дипломом – самой первой из наград!

«Хуш келибсис!» - с полей кивал мне хлопок,

«Хуш келебсис!» - струился виноград!

Одна страна – кто знал тогда про визы!?

И в азиатском этом далеке

Владели русским – я и телевизор,

И лишь родным – все дети в кишлаке.

Учитель, «домля»**!

В должности неброской

Я был для них почти что падишах!

Я их учил: «Вот это – Маяковский…» -

Рисуя мелом «облако в штанах»…

Я с ними жил не просто по соседству –

Был им «ака», «ука»*** и просто – брат!

Я, как они, ладонью трогал сердце,

На их «салам алейкум» и «рахмат»****…

…Когда прощался, слов не подбирал:

«Хуш келебсис – в Москву и на Урал!..»

 

* Добро пожаловать –узб. яз. (В моск. р-не Бирюлёво в 2013 г. происходили массовые волнения после убийства приезжим из Средней Азии местного русского жителя)

**Духовный наставник

***Старший, младший брат

**** Здравствуйте, спасибо

 

…Прошли года.

С тех пор не стало мира,

Когда под беловежские дожди

Державу, как лепёшку из тандыра*,

Порвали полузрячие вожди.

И я смотрю, совсем не позабывший

Тот самый первый трудовой мой год –

На этот, весь мой край заполонивший,

Когда-то добрый хлопковый народ.

Из чердаков, из мусорных отсеков,

С обочин трасс, со строек, из метро –

Мне слышится: «Ты звал – и я приехал,

Но где ж твоё «пожаловать добро?»…

И вот опять я вглядываюсь в дали,

В простор долины в хлопковых полях,

Где до алмазных звёзд они пахали,

Не очень-то печалясь о рублях.

Горячий плов и тень под дастарханом**,

Арыка трель, рубаба*** перебор…

Любой кишлак был рукотворным садом,

Семья любая – дети - полон двор!

 *   *   *

 … Я так хочу, чтоб в веке ещё этом -

Пусть кто-то шаг за шагом разберёт,

Как, обожравшись суверенитетом,

Правители изгнали свой народ…

  *   *   *

 

_________

*глиняная печь

** стол с угощениями

***струнный муз.  инструмент

                  

 

…Они метут и строят, и копают,

С чужих столиц вылизывают грязь.

Их презирают, ловят, высылают,

Малопонятных бед их сторонясь!

Не понимая: им нужны копейки,

Чтобы успеть средь брани и пинков

Послать туда их, где лишь тюбетейки

Остались у детей и стариков!

 

И пусть не россияне, пусть чужие,

Не та их вера и земля не та,

Но мне они роднее, чем родные

Сограждане с кавказского хребта!..

 *   *   *  

…«Хуш келебсис!» -

 Мне память тычет жалом,

Вонзаясь в бирюлёвские рубцы…

 

…Так что же вы наделали с Державой,

Свет звёзд не поделившие – слепцы?!..

 

                                                                     Октябрь 2013.

 

 

БАГДАД

      Памяти погибших ребят из Посольства РФ в Багдаде

 

Какие в Багдаде красивые ночи,

Качаются звёзды на створках окна.

И как же не хочется думать о прочем –

О том, что не дома, о том, что война…

О том, что есть где-то ромашки и клевер

Нет взорванных улиц и лязга брони,

О том, что не скоро дорога на север

Раздвинет крылами тоскливые дни…

 

Ах, как мы любили восточные сказки –

Багдадского вора и Али-ба-бу!..

Ах, как без опаски и не по указке

Легко мы Востоку вручили судьбу.

Горит над Посольством спокойно и просто

Отечества флаг, словно в храме свеча…

И где-то в России на эти же звёзды

Глядят наши мамы, молитву шепча.

 

И только на древних камнях Вавилона

Стремительный луч обозначит восход,

Мулла прокричит  и проснётся со стоном

Чужою свободой прибитый народ.

И звёзды с небес улетят, как с экрана,

Наполнит духаны знакомая гарь…

Мы выедем в город, и наша охрана

Махнёт нам рукой под зелёный фонарь.

 

Мы просто уедем и не обернёмся,

Обычное дело – всего на часок!

 

…А дальше вы знаете.

Мы не вернёмся,

И близким не станет нам Ближний Восток.

И где-то заплачут ромашки и клевер,

И ветер в Москве вдруг ударит в толпу…

 

И больше не будет дороги на север,

И сказок не будет про Али-ба-бу…

 

                                            Июнь 2006

 

 

А МОЙ ДРУЖОК В ЛИВАНЕ…

 

Сижу я на диване

С ледышкой в стакане…

А мой дружок – в Ливане,

Почти что на войне.

Не там, где по идее

Плясать бы на балу,

А там, где иудеи

Молотят Хисбалу.

Почти что дипломатом

Он ехал в эту лайв,

Но гады с автоматом

Ему сломали кайф!

Сидит, поди, в подвале,

Как загнанная мышь…

А кадры обещали:

Практически Париж!

Евреи всё серчают:

- Сдавайтесь, вашу мать!

Арабы отвечают:

Век воли не видать!

А друг мой по-пластунски

Гуляет под луной –

По камешкам бейрутским

В обнимочку с войной!

Вздыхает друг мой славный:

-Хреновые дела.

Не зря бабай их главный

Зовётся Насралла,

Нагадили в карьеру,

Господь меня прости!

Жаль, нет СССРу –

Порядок навести!

Что дяде Сэму надо –

Понятно, как вода:

Он ловит здесь  Нежада *

На вечного жида.

А сам затих у бухты,

Послав из-под знамён

На три большие буквы

Три маленьких: «оон»!

…Вот так дружок мой шутит

Почти без матюгов,

А сам баранку крутит –

Спасает земляков!

Припомнит про меня вдруг,

Как будто про долги:

Мол, если есть такой друг –

То не нужны враги!

 

И мне в московской дали

Икнётся наповал:

Зачем его туда я

Отрекомендовал!

Зачем писал: ручаюсь!

И подтверждал: могёт!..

И снова, огорчаясь,

Я бросил в виски лёд!

 

И мыслью заплескался

Остуженный глоток:

Да на кой он нам сдался -

Басмаческий Восток!

Не надобно нам лишних

Ни нефти, ни руды!

Пускай он Штатам Ближний,

А мне он – до балды!

 

А мне бы друг мой старый

Быстрей упал на грудь!

Чтобы не оторвало

Ему чего-нибудь!

Ему бы лишь домчаться

Из этой кутерьмы…

 

И за себя ручаться

Дней пять не будем мы!

 

                                 Август, 2006.

-----------------

* В то время - Президент Ирана

 

 

ПУТЬ ОТВЕТНЫХ РЕПРЕССАЛИЙ*

 

Вот так всегда: война так уж война!

И если «надо!» - Родина сказала –

Не будем пить грузинского вина,

Не станем есть украинского сала!

 

И если гадом оказался брат,

В кармане мы держать не станем фиги,

Но запретим молдавский виноград

И в унитаз бальзам сольём из Риги!

 

Зачем под пули подставлять нам грудь?

Зачем огонь  бессмысленных баталий?

Ведь есть другой, но тоже гордый путь –

Бескровный путь ответных репрессалий.

 

Вот, например, Париж нахмурит бровь

И потускнеет дружба, как монета, -

Отменим мы французскую любовь

И не умрём без их кардебалета!

 

Вопрос не в том, кто дюж, а кто не дюж

И кто кому перебежал дорожку,

Но если нас какой обидит  Буш –

Мы у него его не купим ножку!

 

Или вдруг немцы выплеснут на нас

Ушаты лжи, оспорив интересы –

То срочно мы усядемся на ВАЗ

И позабудем все их мерседесы!

 

И пусть у нас вовсю воруют газ

И продают отраву вместо виски,

Покуда Лондон каркает на нас –

В футбол играть не будем по-английски!..

 

                                                                 2006 г.

 

*Ответные меры (дипл.)

 

 

*   *   *

Пусть не раздвинуты свинцом

Дожди косые,

Но вновь сжимается кольцо

Вокруг России.

Кирпич к кирпичику – стеной

Крадется НАТО,

С таким партнёром за спиной –

Врагов не надо!

На роли натовских котят –

Чтоб корм давали –

И хлопцы гарные летят,

И генацвале.

Вновь кто-то хитрый щурит глаз,

Пророча беды –

Как будто не было у нас

ОДНОЙ Победы!

Как будто не было весны

В гвардейских лентах,

Как будто блудные сыны

На постаментах…

 

Ты приходи, наш гордый май

С числом Девятым

И молча им напоминай

О Сорок пятом,

О том, что есть такой народ

В пределах света:

Он долго терпит, верит, ждёт…

Потом – ПОБЕДА!

 

 

«ПАРТНЁРЫ»

 

А может быть, хватит

    нам звать их

        «партнёрами» –

Тех, кто в карманах играет

          патронами?..  

 

           2014 г.                   

 

 

БРАТЬЯ-СЛАВЯНЕ

 

Вот фраза, что нелепости полна:

«Российско-украинская война…»

 

Конфликт замят,

Бредовый снят накал,

Нелепицу забыть

И гордо грянуть туш бы!

 

…Но вот опять в газете прочитал:

« Дневник российско-белорусской дружбы…»

 

                                                   2004 г.

 

 

ПРОЩАНИЕ СЛАВЯНКИ

 

Кашель пастора, шёпот раввина,

Затыкающий уши синод…

Пропадающая Украина,

Распадающийся народ…

Евросворой легко и споро

Превозносятся в небеса -

То ушибленный мозг боксёра,

То потёртая  фальш-коса.

«Будет воля, богатство, тропы –

Виз не надо – во все концы!..» -

Полетели к слюнявым толпам

Липко-сладкие леденцы!

…Зря надеешься, вещий город,

Городов наших русских мать -

Отвернулась Россия гордо :

«Чтоб не вздумали упрекать!»

Мол, чужих нам святынь не надо -

Пусть из общих они корней,

Нам дороже олимпиада,

Там, где «выше, быстрей, сильней!»

…Поменяли  не зря  портянки

На носки, а звезду – на крест…

…На прощание «Марш славянки»

 Прогремит на плацу оркестр…

                                   Январь, 2014 

        

 

 *    *    *

Ненависть, стреляющая в спину,

Греется у чёрного костра…

Где же твоя правда, Украина,

Младшая, коханая сестра?

Где ты, крепость веры православной?

Или растеклась, будто смола –

Если крестоносные державы

В киевские целят купола!

И острей, чем раны ножевые,

Нам телеэкранные бои,

Где горят, как факелы живые,

Стражники молчащие твои.

И сквозь дым,

      сквозь вой звериный (глядь ка,

Как петлю история творит!) –

Чудится: «Ты слышишь меня, батька!..» -

Эхо безответное кричит!

…Что ж ты, батька, руки опускаешь?

За какую прячешься вину?

Раненою птицей отпускаешь

Над Днепром летящую страну.

Она крылья битые простёрла,

Камыши качая вдоль реки…

У России схватывает горло

От любви, обиды и тоски!

…Кровь одна течёт у нас по жилам,

У нас кладезь общая добра…

Только б свои крылья не сложила

Птица над срединою Днепра!..

                                               

                                                       Февраль 2014.

                                             

                                  

РАБОТА НАД ОШИБКАМИ

 

Нам вопрос этот не на засыпку –

За отцов отвечают сыны.

Мы сумели исправить ошибку:

В слове «Крым» снова пишется «Ы»!

Бьют нам в спину глухие проклятья,

Будто камни из вражеских рук…

В один миг наречённые братья

Отречёнными сделались вдруг.

Не за вас нам обидно – послушных

Хитрой воле чужих главарей,

А за ваших красивых хохлушек,

За надёжных донецких парней,

За медаль, что под Киевом деду

Командир вручал в сороковых,

И за общую нашу Победу,

И за преданных наших святых!..

А сегодня сам Вий бы без дрожи

Не глядел, как ползут меж корней

На свет Божий небритые рожи -

Вурдалаков в обличье вождей!

И, «пугая ежа голой попой»,

Верещат: «…Сжечь Россию грозой!»…

…«Ще не вмерла?...» –  давай же - попробуй –

Погрози нам потешной косой!

Мы себе не творили  кумира,

Когда встав за столом во весь рост,

Поднимали мы: « За командира!» –

Нефальшивый и правильный тост.

И пусть жить нам сегодня не шибко

В  мире  бешеной лжи и казны,

Мы сумели исправить ошибку –

В слове «Крым»

                снова пишется «ы»!

                                                 Март, 2014 г.

 

 

ЗЕМЛЯКИ-ИНОСТРАНЦЫ

 

Раскроили  Державу.

Как будто ножом

По живому порезали острым,

И остались нечаянно за рубежом

Наши русские братья и сёстры.

Будто бы среди волн в развороте крутом

Захлестнула незримая сила…

«Человек за бортом!

Человек за бортом!…»

Но не сбавила хода Россия.

 

Не нужны им от нас ни калач и ни соль,

Не нужны ни матрёшки, ни танцы.

Они тихо стоят у российских посольств –

Земляки, чужаки-иностранцы.

Как они берегут эту тонкую нить –

Не за деньги иль статус державный,

Всё готовы отдать, только бы сохранить

Русский паспорт и крест православный!

 

Отвечают они за всех русских людей,

Обжигаясь о злые улыбки,

За твоих близоруких, Россия, вождей,

За твою доброту и ошибки.

Не казахи, не «азеры», не латыши,

Хоть вросли в эти воды и суши…

Я прошу тебя, Родина,

                      ты не спеши

Забывать их славянские души!

 

                       1998 г.

 

 

   *   *   *

 

Откуда берутся силы

У загнанных в пустоту?..

«Верни нас домой, Россия!» -

Колышется на ветру.

Так - гибнущий в море кто-то

Шлёт крики радиограмм,

Так в детских домах сироты

Тайком окликают мам…

Взлетела с трезубца, каркнув,

Багровая стая крыл,

Чтоб вздрогнул Донецк и Харьков,

И чтоб захлебнулся Крым.

Славянская твердь качнулась,

Но как от дурного сна –

Россия моя очнулась,

И вспомнила – кто она!

И вспомнив свои народы,

Плечом повела в ночи

И пылью стряхнула годы

Сидения на печи.

Под бешеный вой и  клёкот,

Раздвинула правдой ложь,

Крутой распрямила локоть

И выдохнула:

- Не трожь!..

Вибрирует ось земная,

Как будто перед войной…

 

И слышится вновь:

«Родная,

          верни нас к себе домой!»…

 

                     апрель  2014.

 

 

Зоны доверия

(отрывок из поэмы)

 

…Милая, милая!

Ты, может быть,

Слышала тоже статей перезвоны:

Мол, на планете решили открыть,

Как заповедники

Совести зоны!

Будут нежнее стучать сапоги,

А вместо маршей –

Лишь вальсы по кругу,

И на учения будут враги,

Словно на праздники,

Ездить друг к другу…

Зоны доверия…

Там поутру

Месяц от солнца в моря не ныряет,

Там доверяет сосна топору

И муравей каблуку доверяет.

Там пересчёта у касс не ведут,

И пассажира контроль не тревожит,

В зонах доверия дети растут –

Все на законных супругов похожи!

Там, если грохот, то значит – гроза,

Тучи – лишь только с дождями озонными…

Милая, как же быть с теми

Кто – за

Провозглашёнными этими зонами?

Милая, как разорвать этот круг,

Если по прихоти вёрст запылённых

Ты мне рукою помашешь –

И вдруг

В разных с тобою окажемся зонах?..

 

……….

Говорят:

«Доверчивы, как дети…»,

Говорят: нет горя у детей…

А на фотографии в газете

У девчушки – руки без кистей.

Девочка с красивыми глазами

Смотрит удивлённо на людей:

Вы же говорили это сами –

Не бывает горя у детей.

 

…Били неразборчивые пушки,

Надвигались танки на Бейрут,

И валялись детские игрушки

В городе горящем там и тут.

Как они заманчиво сверкали!

И  смолкал лишь вражеский налёт –

Из подвалов тесных выбегали

Дети – предоверчивый народ!

 

И кричала старая ливанка,

Над столами плакали врачи –

Разрывалась подлая приманка –

Куклы,

      самолётики,

                          мячи..

 

Говорят: доверчивы, как дети…

Кто ж мы после этаких вестей,

Если преспокойно по планете

Шастает охотник на детей!

Бродит он, как призрачная нечисть,

Душит, не жалея никого,

И не ночевала человечность

В человечьем облике его!

Лишь от одного ему не спится

В пропасти, где кости стелют дно:

Страшно он грядущего боится:

Дети ведь с грядущим – заодно!

И набьёт он мячики тротилом,

Куклы динамитом он набьёт…

И застонут Сабра и Шатила,

И в газету снимок попадёт:

Девочка с красивыми глазами

Смотрит удивлённо на людей –

Вы же говорили это сами:

Не бывает горя у детей…

 

………

Милая,

Что так темнеют глаза?

К сыну бежишь ты опушкой зелёною.

Это не около.

Это всё за –

Нашей, почти уже правдашней ,

Зоною!..

                                                     1983 г.

 

 

НАС НЕ ОТУЧАТ РОДИНУ  ЛЮБИТЬ…

 

…Всё на продажу. Прочее забыть.

Боготворить лишь деньги или силу…

Нас отучают Родину любить –

Единственную, кровную – Россию.

То недород, то к звёздам недолёт…

И веселится, статус свой развеяв,

Страна «не получившихся господ»

И высокопоставленных лакеев.

…Но в глубине родной моей страны,

Средь деревень, тоскующих о чём-то,

Бесценным слоем скрытой старины

Ещё живут Шайтанка и Ключёвка!

Там прописные истины строги:

Не красть, не врать, завет оставить сыну.

Там тоже пьют, но отдают долги,

Там тоже бьют, но не стреляют в спину!..

Их с каждым годом меньше – этих мест,

Где, не хитря, служить идут в солдаты,

Где непритворно крестятся на крест

И знать не знают взятки и откаты…

А мы не там. Мы в блогах, мы  у касс,

И поят нас не родники, а тина,

Но по ночам не зря тревожит  нас

Фантомной болью память-пуповина.

И до тех пор, пока нам эту нить

Не оборвут нож острый или выстрел –

Нас не отучат Родину любить

Учителя, не знающие истин!

 

 

САНКЦИИ

 

Не такие нам беды грозили

И не так затыкали нам рот…

Вводит санкции против России

Мировой комплексующий   сброд.

 

Мы упрёками их не томили –

Грели, пели в «Кольце золотом»…

Сколько ж лет они злобу копили,

Лучезарно кивая при том.

 

Где-то там – в затаённых глубинах –

Чёрной памятью в фантах цветных

Жили русские наши дубины

Из Отечества гнавшие их!

 

Куликово ли поле, Полтава,

Битый турок и выпнутый лях,

И казачья парижская слава,

И Берлин в покаянных соплях…

 

Дождались.

Снова вышагнул Каин

С потаённым ножом со спины,

И упал из-за пазухи камень,

Высекающий искры войны.

 

…Вводят санкции.

«Новая сила»…

Но опять, как с подсолнуха тлю,

Их на плечи смахнёт им Россия,

Разрывая на горле петлю!

 

         Июль 2014 г.

 

 

 

ВОЗДУХ РОДИНЫ

 

Кто удивится, а кто засмеется,

Кто посветлеет лицом:

Воздух в Париже -

И тот продаётся

В баночке с тонким кольцом.

 

Мы улыбнемся заморским курьёзам:

Что же, Париж, весели!

Правда, бывает,

Мы тоже увозим

Горстку родимой земли.

 

Сделали если бы -

Не для прилавка -

Тем, кому версты вразброс,

С воздухом Родины лёгкую банку

Я бы с собою увез.

 

Чтобы успеть, коль придется, ребята,

Мне пропадать где-нибудь, -

Вырвать кольцо, как чеку из гранаты, -

Воздух России вдохнуть…

 

 

          НУЖНА ЛИ ПОЭТАМ   ПОЛИТИКА?

 

Вроде бы простой и понятный на первый взгляд вопрос, предполагающий такой же понятный ответ: а куда же от неё денешься? Но это только на первый взгляд всё так просто. А если вникнуть?

  Вот одно из распространённых определений: государственная  политика – это общее руководство для действий и принятия решений, которое обеспечивает достижение целей государства. А нужны ли поэтам такие инструкции? «Не учите поэтов, вы не поводыри, им не надо советов, кроме тех, что внутри» (Е.Евтушенко). Но всё дело в том, что политика может меняться, меняя при этом государственное устройство, а вот само государство – остаётся в душе поэта на веки вечные и называется у него – родиной. И понятие родины у настоящего поэта – своё, корневое, растущее из истории своего народа. Поэты по цепочке – от автора «Слова о полку Игореве»  до Пушкина, Есенина, Рубцова и нынешних поэтов хранят и передают глубинный смысл этого понятия, который каждый политический деятель, каждая правящая клика пыталась и пытается подогнать под свои зыбкие и временные формы. Вот почему русский поэт не имеет права отворачиваться от политики, если он не тот горьковский Лука, которому «где тепло, там и родина».

    И.А.Ильин отмечал: «С самого рождения своего русская поэзия …созерцала события русской истории и судьбу России в целом с чувством трепетной страстной любви, то тревоги, то горести, то ликования и гордости.»  Поэтому, смею утверждать: вся русская поэзия политична – и лирическая, и сатирическая, и драматическая, и даже любовная – если в ней утверждаются главные, а значит добрые, человеческие ценности. Ни в одной стране, как в России, не было столько больших поэтов, профессионально занимавшихся внутренней и внешней политикой. В 18-м веке в Коллегию иностранных дел России были сознательно привлечены поэты Антиох Кантемир, Иван Хемницер, Денис Фонвизин, а позже – Грибоедов, Пушкин, Тютчев, Веневитинов, Кюхельбекер, Батюшков, Алексей К.Толстой, Майков, Полонский. Только поэт Тютчев, безгранично любивший свою родину, мог адресовать канцлеру Нессельроде, десятки лет возглавлявшему МИД России и столько же времени предававшему её интересы , бесстрашные и беспощадные строки: «Нет, карлик мой! Трус беспримерный! Ты, как ни жмися, как ни трусь, своей душою маловерной не соблазнишь святую Русь!»

   Я держу в руках только что вышедшую в свет «дипломатическую» поэтическую антологию «Второе дыхание» и читаю имена поэтов: Юрий Андропов, Евгений Примаков, Сергей Лавров, Анатолий Адамишин, Александр Бессмертных …

   Известные в политике имена…

   Русская поэзия славится своей военной лирикой. А война, как известно – продолжение политики иными средствами. Не было в российской истории поколения, не знавшего войны – зато много было и есть охотников до богатств нашей родины. И всегда «русская литература, как и русская культура вообще, соответствовала огромной России» (Н.Бердяев), всегда русская поэзия была вместе с русским солдатом, всегда в первых рядах шли «певцы во стане русских воинов» - от Садко и Дениса Давыдова – до Александра Твардовского и Виктора Верстакова.

   Россия не знала лёгкой судьбы, потому что никогда и ни перед кем не падала на колени, торила свои дороги, пусть ошибалась, начинала почти с нуля, но шла вперёд. Любить красивую и богатую легко, вы попробуйте не разлюбить больную и бедную, которой нужно помочь, ничего не получая взамен…

     «Русская поэзия, соединяя в себе дар песенный с даром пророческим и философическим, никогда не была слепа к слабостям, недостаткам и порокам русского народа…И потому:«...перетерпев судьбы удары, воспрянет Русь!» - этой верой дышит вся русская поэзия в её обращении к России» (И.А.Ильин).

  Так нужна ли поэтам политика?

 

 

                        Анатолий Пшеничный,

                       Газета «Литературная Россия»